Depois de um fim-de-semana
Querido Luís,
Cada fim-de-semana é para mim um devaneio. Tremo só de pensar que na segunda-feira podes estar diferente, podes não me olhar com a cumplicidade a que me habituaste.
Ao entrar atrasada na sala, procuro-te primeiro a ti e encontro-te sem esforço, pois estás sentado mesmo em frente à porta. Depois espreito à direita para saber se a professora deu pela minha chegada e murmuro um pedido de desculpa. Estás com um ar fantástico, nota-se perfeitamente que aproveitaste bem os dois dias de descanso semanais. Por momentos, sinto-me um trapo comparada contigo, a mais não permite esta constipação que mal me deixa respirar o teu perfume. É aula de revisões e eu esforço-me por prestar atenção, mas é claro que é impossível deixar de observar-te a passar a mão no cabelo, a virar ligeiramente a cabeça para falar com o colega do lado, a pousar categoricamente a esferográfica preta na mesa quando acabas de passar o que está escrito no quadro.
Tens alguma pressa para ir embora, mas eu ainda tenho que me submeter à espera a que se acostuma qualquer utilizador de transportes públicos. Sento-me ao sol num banco perto do portão. Pouco depois, apareces com toda a tua boa disposição e convences-me a acompanhar-te apenas até ao café mais próximo, a menos de cinquenta metros da escola. Conversar contigo, seja de que banalidade for, desperta em mim uma adrenalina que não consigo explicar. Parece que tudo mexe cá dentro. Despedimo-nos, desta vez com um beijo em cada face, e, quando sigo o meu caminho de volta para a escola, apetece-me olhar para trás, mas não o faço por receio de já teres cruzado a esquina, sem que eu te possa ver só mais uma vez...
Cada fim-de-semana é para mim um devaneio. Tremo só de pensar que na segunda-feira podes estar diferente, podes não me olhar com a cumplicidade a que me habituaste.
Ao entrar atrasada na sala, procuro-te primeiro a ti e encontro-te sem esforço, pois estás sentado mesmo em frente à porta. Depois espreito à direita para saber se a professora deu pela minha chegada e murmuro um pedido de desculpa. Estás com um ar fantástico, nota-se perfeitamente que aproveitaste bem os dois dias de descanso semanais. Por momentos, sinto-me um trapo comparada contigo, a mais não permite esta constipação que mal me deixa respirar o teu perfume. É aula de revisões e eu esforço-me por prestar atenção, mas é claro que é impossível deixar de observar-te a passar a mão no cabelo, a virar ligeiramente a cabeça para falar com o colega do lado, a pousar categoricamente a esferográfica preta na mesa quando acabas de passar o que está escrito no quadro.
Tens alguma pressa para ir embora, mas eu ainda tenho que me submeter à espera a que se acostuma qualquer utilizador de transportes públicos. Sento-me ao sol num banco perto do portão. Pouco depois, apareces com toda a tua boa disposição e convences-me a acompanhar-te apenas até ao café mais próximo, a menos de cinquenta metros da escola. Conversar contigo, seja de que banalidade for, desperta em mim uma adrenalina que não consigo explicar. Parece que tudo mexe cá dentro. Despedimo-nos, desta vez com um beijo em cada face, e, quando sigo o meu caminho de volta para a escola, apetece-me olhar para trás, mas não o faço por receio de já teres cruzado a esquina, sem que eu te possa ver só mais uma vez...
com amor, Oma Eddie @ 9:00 da tarde
3 Comments:
Olá :)
Claro que podes chamar-me por tu avontade, eu sou ainda mto criança para fazer alguma vez parte da outra palavra "voce" e espero nunca ser chamada por essa palavra que só distância as pessoas.
Bjs e sorrisos
*****
Não sei o teu nome, mas gostava de saber :) eu sou a Íris já deves ter reparado.
Vou ver se me apaixono por essa música que me enviaste "Thank you, Stars" da Katie Melua. :)
Ai, tme coisa mais deliciosa que o amor platônico nos convidar a tomar um café? Tem sim: ele aparecer e dizer que nos ama. :-)
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