Diário De Um Amor Platónico

Querido Luís,

Se a professora de inglês não fosse tão branda, estavas perdido! Quinze minutos de atraso, para quem vai a pé para a escola, não são facilmente justificáveis. Quando chegas, continuo a fingir interesse pelo relatório médico detalhado da saúde da professora, nem me mexo. Já conheço perfeitamente o som do teu bater na porta e dos teus passos, portanto, não restam dúvidas de que és mesmo tu. Aparece à minha frente um reflexo imaginário dos teus movimentos quando te sentas e quando pousas os livros na mesa. Viro-me finalmente para trás e só então começa o meu dia.

Apetece-me abraçar-te, tocar-se, sentir-te. Tenho essa vontade cada vez que te aproximas, cada vez que me falas. E controlo a pontinha de ciúme que me invade quando alguém interrompe as nossas conversas de corredor.

Convidas-me para assistir à tua audição de piano, no sábado e eu nem dou tempo a mim própria para pensar no que tenho para fazer, mas também não interessa. Nada me dará mais prazer. E, muito embora eu argumente ironicamente que só vou para ouvir os miúdos do preparatório a tocar "O balão do João", tenho perfeita noção de como deixo transparecer que só vou por tua causa. Que diferença faz? Não há necessidade de esconder o orgulho e admiração que tenho por ti. Como te disse uma vez em tom de brincadeira: és super!